L'histoire commence là où étangs stagnent. Il y a la porte par laquelle on s'échappe. Je ne suis pas faite pour l'amour. Pas celle à aimer, je frappe sans forces, je pleure au lit, je n'embrasse pas, j'ai des yeux qui musèlent, la voix qui stoppe le Mouvement. Entends. Moi. De quelle manière. Pouvons nous. Puisque je ne. Suis pas faite pour ça. Pour ça. Je ne remue pas mes mains dans le passé comme on le fait dans les trippes des animaux morts, on m'a dit, que ma gorge était un obstacle, j'ai tué la voix, on a dit qu'écrire rendait inapte à l'amour, que cette passion là